Quella volta che mio cugino Tim-Boy ha detto che il suo sogno era quello di vedere la propria faccia stampata su una banconota.

Campioni di volo

I campioni di volo
si feriscono a terra.

Gli eroi ridono di loro
e delle loro bende,
dopo un pò
non lasciano passare il sangue.

I campioni di volo
si feriscono al suolo
ed il pubblico ride
e scatta foto con l’automatica.

Le troie da whisky
ed i campioni di volo
sono brava gente,
ma nessuno punta su di loro.

Forse per questo
si scambiano sguardi di intesa
e saliva,
mentre fuori,
eroi disorientati
non sanno più perchè ridere
ed il mondo tutto intorno
è inutile e piccolo.

I bambini in giardino
giocano a fare i mafiosi
e le madri
coprono con giacche di lana
i loro figli prepotenti e belli.

L’amore è una parola scritta sul vocabolario d’italiano.

Ma i campioni di volo
prima di ferirsi a terra
sembrano angeli buoni venuti per noi
e le troie da whisky
raccontano un sacco di storie divertenti
dove alla fine sopravvivono sempre.

Fottuta mano invisibile

Non mi oppongo alla mano invisibile,
lei ha più anni di me
e conosce le menti importanti
ed i gesti da compiere.

Attraversa la strada con il rosso
la mia mano invisibile
e mi parla
e mi suggerisce sbagliato.

La mia fottuta mano invisibile,
che si droga per settimane
e beve tutta la birra in frigo
e sembra sempre che debba morire.

Tutti a dire:
“poverina,carina,pigra,inutile,bugiarda?
Fatta,depravata,tossicomane?
Puttana?
Permalosa,lesbica solo per pochi?
Litigiosa...”

E poi chissà perchè
non vi chiedete mai
fino a che profondità potrà arrivare.

Anatomica 2006

Bagno turco

Cinesi e cineserie

Una rivista porno azzurra.
La finestra lasciata aperta
forse è proprio lì
per ricordarci qualche cosa.

Dietro la bottiglia non c’era nessuno.

I nostri fantasmi litigano tra di loro.

Sul biglietto sopra il tavolo
c’è scritto che è inutile colpevolizzarsi
se non sanno approfittare fino in fondo
della pausa caffè.

Chi prevede il tempo che farà domani,
dice che da quando non ci sono più mezze stagioni
sono cose che succedono.

La tua camicia bianca
tarda misteriosamente ad asciugare.

I cinesi,
facce gialle
che vendono borse sotto casa,
sono pronti a giurare
che mi ami sempre meno.

Per i cinesi,
occhi piccoli,
facce strane,
todo a cien,
ogni cosa è difficile.

Stringono le labbra sottili,
quando sotto le coperte
contano l’incasso della giornata.

Cinesi,
facce piatte,
tutte uguali,
sempre qualcosa da fare,
mai nessuno di loro che cazzeggia,
qualche incidente programmato sul posto di lavoro.

I cinesi,
teste di cazzo
ed i loro rapporti settimanali
sulla mia doppia vita,
lasciati ogni lunedì mattina
dentro la cassetta delle lettere.

Ogni volta mi rimproverano qualcosa di nuovo.

Farebbero meglio
a correggere la loro ortografia di bambino
piuttosto che farmi perdere tempo in questo modo.

Cinesi teste di cazzo!

Polonio 210

"Quella volta che mio cugino Tim-Boy è andato a mangiare al sushi bar e il conto era troppo salato".